ciudad

un andamiaje de acciones humanas
cada jugada es un laberinto que se expande
la voz paciente se abre como un higo maduro

mi cuerpo es un cuerpo ajeno
mis órganos ya no me pertenecen
la cimbra espera inquieta al colado.

la ciudad es montadero de huesos
de espasmos
de vigas, puentes, tendones, caos.

respiración entre cortada
las flores se abren a un viento solitario
tu cuerpo etereo
mis manos que buscan tu abertura

mis manos que buscan como ciegos el agua
tus bocas y tus hemisferios.
tu sexo amado que llueve entre mi cuerpo
una lluvia de sol y luna y mar y tierra y campo y playa y selva

mis palabras que te aturden
mis palabras que te acosan

y tu sexo lejano
de otra ahora
de otras manos,
de otras bocas

(tu amado sexo me ha olvidado)

y mis manos en el errabundeo
secas sin tus húmedades,
secas, celosas, rídiculas
solas

las flores que me habitan tartamudean
las estrellas y el cosmos entero me miran
me cargan
me arrullan

y yo, devengo lobo estepario.

el sonido de tus pasos mientras barres
la música de tus palabras

desdoblada en dos seres amados, eres solo un sujeto, un pájaro

vuelas lejos, vuelas
y yo te amo
amo tus alas y tu cadera


el aire que respiras junto a mi
el espacio que habitas
tu casa no es mi casa

en el azul profundo de la marea
mientras las olas revientan, como un toro
la imagen sutil de aquellos que se aman.

aquellos que levantan sus miradas
como animales en celo
como puentes cruzados desde casi el infinito

el azul de las gaviotas
el azul de la piel
el golpeteo contra las rocas

y sus cuerpos

como aves bicéfalas
que vuelan en direcciones opuestas
que son la misma dirección.

con las respiraciones cortadas
como tambor africano
como tambor latino
como panza de embarazada en el ginecologo

en el azul profundo del mar
el miedo de los amantes a encontrarse
el terror al otro
que abre sus fauces como lobo marino

no habrá historia. no habrá atardeceres ni amaneceres. ni carreteras, ni ríos, ni hoteles, ni risas, ni apapachos. no habrá conocimiento. no habrá ignorancia superada. no habrán puentes, ni puertas. no lloraremos por la distancia. no comeremos un pescado frito. la arena no rozará nuestros pies. el mar no calmará nuestras lágrimas ni nos hará menos infelices. no habrá conversaciones con amigos. no habrá amigos. no saltaremos en la cama ni jugaremos a las escondidas. no caminaremos en un sendero hermoso, rodeado de árboles y flores. no habrá mezcal, ni vodka, ni mojitos. no pensaremos en pensarnos. no iremos a buscar una laguna. no habrá palabras tiernas, no habrá palabras de ningún tipo. no escucharemos esa hermosa canción. no la cantaremos. no bailaremos hasta el amanecer. no iremos a vandalizar ninguna calle. no protestaremos por el fraude. 

no nos cansaremos de caminar. no confrontaremos los egos. no seremos felices. tampoco lloraremos.

el otro

el otro y su mirada que no mira.
el otro que se desvanece y se desvanece.
como una sabana encima del mar, que se moja lenta, y se vuelve pesada y se ahoga.

el otro
el otro y su mirada de ojos ajenos.
el otro que se va y yo que me voy. y nadie se viene.

el otro. el ser que no soy yo, pero que esta impreso en mi alma.
el otro y su neurosis.
y sus canciones cantadas una y mil veces.

el otro es otro y otro.

y nunca soy yo.

quiero mirar por los ojos del otro.
por sus ojos de vidrio.
por su lengua arada.

pero el otro me mira sin mirarme:
          es el centro de su propio mundo.

incertidumbre

de ver, de tocar, de amar.

el fuego en el corazón me está ardiendo.

el corazón lo tengo amarrado a la vagina.

piel

la piel es paisaje en el desierto
atardecer
la piel cae. como derrumbe en carretera.

la piel se abre, abyecta, deseante.

herida del alma.

la piel esta en mis manos y mis manos son mi corazón.

recargado.

el lenguaje engaña a todo aquel que se quiera dejar engañar.

los dobles sentidos, las dobles intenciones

-que no las dobles penetraciones-

el lenguaje de aquellos que se aman o que podrían amarse queda congelado. 

la amistad es un puente construido con palabras y harto chupe. 

la amistad es amor y el amor es sexo. pero la amistad no siempre tiene sexo. aunque tenga deseo. 

yo ando por el mundo

yo ando por el mundo y no estoy clara. 

pero soy transparente. 

la honestidad no es lo que pensamos. la honestidad es hablar frente al espejo en un acto performativo -como en taxi driver-

nada de lo que hagamos es absolutamente verdad.

o ficción. 

o mentira. 

o imaginación. 

en mi cabeza las imagenes de lo imaginario se salen como genios de la lampara. 

y me invaden.

la realidad toma matices insospechados. 

la realidad es una matrix revolvente. 

no hay enemigos.

solo hay amores que se revuelcan entre las maquinarias de la afectividad. 

yo no soy mi propio enemigo. 

yo no soy mi propio yo.

Caer. Crear. Cagar. Caminar. Coger. Cantar. Contar. Correr.

Tantos tontos.

y yo me siento de la mierda.

el sonido de las cigarras

de los grillos

el sonido del viento

de la boda de a lado

las risas

la compu

Las plantas y las piedras no son cosas.
No caminan.
Pero se mueven.

Todo esta vivo.
Las cosas tambien.
Tambien los signos.

Las plantas son planetas.
Las piedras se vuelven montanas.
O edificios.

Los pajaros tampoco resisten.
Pero si vuelan.

El universo esta vacio.
Pero me conmueve.

una casa es un planeta.
un planeta es una casa.

hay casas en el planeta.
hay planetas en la casa.

hay casas dentro de las casas dentro de los planetas.
hay planetas dentro de las casas dentro de las casas.

una casa puede salir.
un planeta ya esta afuera.

una casa nomada es un caracol.
un caracol es la via lactea.

mientras la casa viaja, el planeta duerme.
mientras el planeta duerme, viaja.

un planeta nunca tiene prisa.
a la casa se le agota el tiempo.

una casa recorre la ciudad.
la misma ciudad que destruye al planeta.

un planeta ha dado la vuelta al sol.
una casa muere de frío.

el planeta llora.
la casa también.

una casa se suicida.
un planeta vivía en esa casa.

gotas espesas

el vidrio es un liquido

y las piedras que son?

6

repetir seis veces, tomar un respiro y repetir.
perder la brújula.
tejer.
avanzar sin moverse.
llegar una y otra vez al mismo punto.
seis veces hacia seis destinos.
nadar en el océano.
un espacio sin estrías.
un espacio sin colores.
no hay una referencia.
seis es un numero caprichoso.
también podrían ser cuatro.
o cuatro mil.
el desierto se abre monoteico.
el cuerpo se sale de la piel.
el cuerpo lo ocupa todo, sin fronteras.
la cabeza no es ya centro de nada
la cabeza fluye y chorrea.
seis cabezas nacen de un mismo cuello.
seis cabezas hablan seis lenguas distintas.
se repite sin llegar nunca al final.
no es una historia cronológica.
no es un par de vías de tren.
este océano no lo cruza ningún barco.
seis brazos y seis piernas nadan en todas direcciones.
el tejido no tiene orificios.
la vertical y la horizontal han perdido supremacía.
solo un espacio en blanco.
en gris.
sin norte.
no hay seis piedras para acomodar.
el iglu ha sido volteado.
todo es exterior y nada esta afuera.
seis voces cantan seis canciones de seis párrafos.
podría haber mas si quisieran.

ver

ver con las llemas de los dedos

ver a través de las piedras

abrir las entrañas

abrir los puños

ver un pedacito

   sentarse a ver el mar

y la fogata

ver la respiración de una mujer que se desea

presenciar su gravedad

ver el mundo abierto

sentir el peso de los parpados de madrugada

flotar por su amor

el sexo es la vida

es la experiencia que reproduce todos los niveles de la vida. reproduce el dolor. el amor y la guerra. los genitales, el cerebro, la piel, la sangre, las caderas, el aire. el oído y la voz. la voz es el órgano erogeno. todas esas palabras de amor repetidas una y otra vez durante cientos de vidas. toda esa ternura mezclada con deseo. el sudor que ha caído sobre la tierra. todos los muertos se han amado alguna vez antes de estar muertos. el sexo también es la muerte. chiquita. es el corazón detenido. es la pausa. es los pulmones comprimidos. el sexo reproduce la muerte. y el amor. el placer como un liquido que flota en el vacío. la piel erizada. las montanhas al fondo, grises e inmóviles. el azúcar y la insulina. el sexo es el miedo. y el amor. el miedo al otro. el pánico al otro. el sexo no necesariamente aparece. hay sexo oral, sexo vaginal, sexo anal, sexo sin penetración... pero también hay sexo telefónico. y también sexo telepático. y amor. siempre hay amor.

el amor es la vida. y el sexo es su reproducción. maquina: Etant donnés.

el agua corre en el grifo

los pies del agua escapan.

todo un planeta. este es el planeta que existe. una mordedura de serpiente. la alucinación. 

pedazo de polvo.

beso cósmico: la lluvia.

quien es quien

¿quien es esta habitacion?
¿quien es una piedra?

todos los planetas flotando, vacios
todas las galaxias
las distancias que se borran

¿quien es un aujero negro que me chupa?

obesa
gravedad
grave

¿quien es el sonido del piano?

todas las casas, ordenadas, puestas
todas las avenidas
los vinculos que se forman

¿quien es este avion que se me explota?

gravedad, levitacion y pausa.

la belleza esta en la piel
ahi tambien esta un colibri

las caderas son un piano

el amor nunca es ciego ni sordo
pero si es avaro

los ojos caen como gotas de lluvia
           como edificios en terremoto

las manos se tocan las manos
las voces ladran

mitad humano mitad camaleón
dos cabezas piensan mejor que una

la belleza esta insomne
(también el colibrí
y el minotauro)

en el charco aparece la voz