Para ser artista no es necesario tener talento.

Ni tampoco es necesario estudiar una carrera de arte.

Para ser artista se requieren ciertas convicciones.

Una de ellas -probablemente la principal- es esa de que el arte tiene poder.

Otra es que ese poder esta dentro y que solo puede salir en forma de imagen.

El poder del arte es un poder transformador que no es descriptible ni mesurable, pero que existe.

Es un poder invisible. Curativo la mayor parte de las veces. Relacional.

Es un poder inmenso. Una caja de pandora.

Sin embargo, los artistas sabemos que apesar de que el arte es muy poderoso, es infinitamente menor que su hermano gemelo: EL AMOR.



Por eso es que el pensamiento espiritual centra sus poderes en ambos hermanos: el amor y el arte.

Trazos de Ultratierra

Seminario de arte urbano y genero

rss recientes sobre ANARCOTRAFICO

Los anarcotraficantes se disputan la plaza.


La distribución de anarcóticos ha aumentado 45% en 7 meses.


La guerra absurda contra el anarcotrafico esta evidentemente perdida.


Todos los dias se incautan grandes cantidades de
           anarcoiris y anarquimia


Se ha detectado que varias comunidades han entrado en un estado de anarcolepsia que les permite vivir soñando debido al incremento en el consumo de anarcóticos.

odio twitter

no lo entiendo
no lo entiendo
y no pienso entenderlo

(no puedo creer que ya este abueleando defendiendo al caduco blogspot)

un puente es una oportunidad

construir una casa vs destruir una casa

un proceso


institución    --(violencia)---   destitución
     
        ---(violencia)--- restitución


                                  constitución: institución

un ciclo      :            (a toda revolución sigue una reacción)

                   o

construir un cuarto de hotel

invitar

regalar   (relegar)

acostarse con el constructor en una cama de piedra

las instituciones son combustibles (arden en el basurero)

destruir un cuarto de hotel

hacer el amor             el ventilador hace ruido

    una restitucion

del orden

del desequilibrio

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borrar

borrar

borrar

una goma piedra flota en una alberca

una piedra de plastico

un mapa de agua

cerrar

La ciudades medievales se cerraban a si mismas con murallas circulares que las protegían de los enemigos bárbaros. Esas ciudades tenian como centro la catedral y crecian como capas de cebolla alrededor de esa arquitectura espiritual. Eran urbanidades previas a la idea del Estado Nación. Las ciudades eran cada una un espacio comunitario autónomo.

Ahora las ciudades tienen muchos centros. Los centros historicos desde luego -ahi donde todavia yace, olvidada, la catedral; los centros de poder -que ya no estan en el centro geografico, sino que generan una especie de centro acotado (Los Pinos); los centros economicos (Santa Fe); los centros comerciales; los campus universitarios; los museos, teatros y bibliotecas... Frente al modelo de la cebolla aparece la ciudad global que se parece mas a una red llena de nodos.

Esa ciudad implosiona y explota al mismo tiempo. Abre redes y cierra fronteras.

Si la ciudad medieval tenia como corazon la catedral y sus habitantes se indentificaban como miembros de una misma comunidad, en la ciudad contemporanea que carece de un corazon -o mas bien tiene innumerables vasos sanguineos que al mismo tiempo bombean y distribuyen- los habitantes se sienten ajenos unos de otros. Su condición post-nacional los hace sentirse incómodos al compartir el mismo espacio. La construcción de la muralla no es para protegerse de lo exterior, sino para aislarse de lo interior, lo otro que habita en mi cuerpo.

Las bardas nos alejan de nosotros. Bardas entre casas. Bardas entre calles. Bardas entre barrios.

Cerrarse no para conocerse, sino para enloquecer.

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te vas a la verga.

te vas a la verga.

te jodes.

te metes en este puto mundo de las relaciones humanas.

te involucras.

te partes la madre.

te duele todo.

te duele el sofá. las sábanas. los pizarrones.

te haces un cachito de vida imaginaria.

gritas. lloras. pataleas.

eres como un niño berrinchudo.

tus sentimientos son tan estúpidos que te averguenzan.

sientes celos. sientes rencor.

te comportas como un adolescente.

no has madurado.

la vida adulta no resulto ser lo que querías (ni lo que creías).

solo es una extension del berrinche,

pero con renta.

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una piedra no pesa lo mismo que la fotografía de esa piedra

una fotografía de una piedra no puede ser pateada al caminar

una patada cruza el horizonte

el horizonte es una linea curva

los círculos son el principio de todo

el verbo

las piedras nunca son un círculo perfecto

la perfección es una maquinaria de aire

las mentiras también pueden ser pateadas mientras se camina en la banqueta

el planeta es un circo de pulgas

amo el graffiti.

20

20 años de que cayo el muro. el proyecto del capitalismo triunfo. agradecemos la libertad de tener una lavadora. la nostalgia por el comunismo nos esta negada. creemos en los proyectos de Lula o de Evo. pero nos asusta seguir alimentando las cárceles de fidel o los discursos de hugo. la cortina de hierro se nos vino encima con el neoliberalismo, pero ni con bush se desplomo. tenemos miedo a los transgenicos. miedo a la influenza. miedo al cáncer. miedo al narco. en casa andres manuel nos avergüenza con su retorica priista. y el pri gana elecciones como los comunistas se reposicionan en rusia. queremos creer en el sindicalismo y los derechos obreros, pero vemos con tristeza a manuel esparza y a elba esther abanderar los oscuros caminos de la corrupcion. nos aferramos a nuestro empleo como hienas. nos peleamos entre nosotros. discutimos este y otros puntos. nos sentimos abandonados. incapaces de formular una nueva utopía. hartos de nuestras heterotopias. queremos creer en papa obama. los simbolos tienen poder, ya lo dijeron antes los tupamaros. estamos tristes y emocionados de que cayera el muro.

felipe de jesus esta escondido.

se sabe traicionado por la realidad.

mi edificio se esta derritiendo como un chocolate inmenso.

el azúcar-cemento me ahoga.

2 chicas

La semana pasada vinieron de San Francisco Francesca y Shawn. Se quedaron un par de días en casa y tomamos mezcal. Eran una pareja clásica dyke feminista, pelo muy corto, tatuajes, piercings, camisetita... muy guapas y quizá el prototipo de lesbiana que a mi me gustaría ser. Con onda pues.

Así me gustaría ser, pero no puedo.

El caso es que estar con ellas nos hizo pensar mucho acerca de la "escena" queer en México. El GRAN closet en el que la sexualidad es asumida en este país. Quiza cualquier barrio gay frente a San Francisco sea una nimiedad, pero ir a la zona rosa con ellas nos puso muy tristes.

En México, ser lesbiana es una condición inevitable, mas que una decisión personal y política. Todos sabemos que hay muchas mujeres gay, pero permanecemos en la invisibilidad.

los miedos personales son una droga de parálisis que me tiene amarrada

perdida de sentido de habitat

ya he dicho muchas veces que mi verdadero hábitat es Cuernavaca. Vivo en el DF como algo meramente circunstancial y no tengo un proyecto concreto aquí.

El otro día paseando por las calles de Cuerna, me puse a pensar en por que me gusta tanto ahí, y descubrí que en la compleja red de interconexiones mi especie pertenece a ese lugar porque depende para sobrevivir de otras especies endémicas del lugar.

Y luego, me entro una horrible sensación de que el equilibrio ha sido destruido desde hace mucho, y esas especies de las que dependo se han ido extinguiendo o han migrado.

A continuación una breve lista de seres que hemos perdido de la diversidad de morelos y que son irrecuperables:

Violeta. Migración. Destino actual: NY
Erick. Migración. Destino actual: DF
Lucero. Migración. Destino actual: DF
Priscilla. Migración. Destino actual: Barcelona
Maria Luisa. Especie extinta
Mariana. Migración. Destino actual: Suiza
Gabriela. Migración. Destino actual: DF
Camilo. Migración. Destino actual: Veracruz
Claudia. Migración. Destino actual: Tarragona
Ivan. Migración. Destino actual: DF
Viviana. Migración. Destino actual: Barcelona
Leika. Migración. Destino actual: DF
Patron. Migración. Destino actual: Desconocido
Abril. Migración. Destino actual: DF
Celia. Migración. Destino actual: DF
Mauricio. Migración. Destino actual: Chicago
Maria. Migración. Destino actual: NY
Chantalas. Migración. Destino actual: Desconocido
Taco. Migración. Destino actual: Desconocido
Guillermo. Migración. Destino actual: Chicago
Kristos. Migración. Destino actual: Guadalajara
Emiliano. Migración. Destino actual: DF
Manelik. Migración. Destino actual: Barcelona
Maureen. Migración. Destino actual: Madison
Damian. Migración. Destino actual: Baja California
Waldo. Migración. Destino actual: DF
Oscar. Migración. Destino actual: DF
Marta. Especie extinta
Liliana. Migración. Destino actual: Canadá

Curioso como las especies del Sur han comenzado a migrar al norte, como huyendo de un largo invierno económico.

pese a todo,
tu y yo.

como lavadora y secadora

nos movemos

circulares
espumosas
alegres

en el espasmo
del jabón
resbala piel dicotómica


bajo el yugo de un impulso eléctrico
que se llama amor.

recordatorio

un pedazo de luz se quedo atrapado en mi corazón y corre como un conejo.

hablar

hablar con personas amadas puede curar. la ansiedad de la vida se pasa con una breve conversacion. la calma de un dia soleado. el sonido de su risa. los pasos lentos que caminan. el amor tiene tantas y tan diversas formas. el amor no tiene principio ni fin. simplemente se adapta al cuerpo de quien tenemos en frente. el otro también nos ama a su manera.

a través de su voz construyo fantasías alrededor del otro.

el amor no siempre se trata de sexo (a pesar nuestro)

la voz es el vehículo primordial del amor. es el agua por donde fluye el torrente de afectos que me conectan con lo demás. sobre algunos sujetos deposito mas amor que sobre otros. algunas voces resuenan mas fuerte en mi cabeza como ecos, soles interiores que iluminan las partes mas amadas de mi corazón.

necesito mas palabras. mas voces. mas besos al oído.

me impresiona la bipolaridad de los politicos. Son personas con una dimension ética muy extraña, pues mientras que por un lado posibilitan acuerdos y decisiones para que las sociedades mejoren a muy diversos niveles, por el otro son capaces de las acciones criminales mas nefastas.

Para ellos, el éxito radica en un extraño equilibrio entre crimen y trabajo.

Donde ambos pagan,


y ambos cobran.

Escuchando a Carmen uno se deprime.

lunes tempranito.

la ciudad sigue adormecida, escucho el río de autos del periférico.

voy a trabajar.

la cama sigue llamándome.

un sin fin de hilos se anudan en una gigantesca bola.

faltan unos segundos para explotar.

¿ya vamos a llegar?

es el cliché de los niños en la parte trasera del auto.

¿Cuanto falta?

¿Ya vamos a llegar?

¿Ya vamos a llegar?

¿Ya vamos a llegar?

Y nunca se llega. Pasan horas y los papas están histéricos. Los hijos quieren hacer del baño, quieren comer, lloran, vomitan. Hace calor, hace frío, los asientos son cada vez mas duros, el auto se empieza a llenar de basura: refrescos, papitas, gansitos. Ya escucharon las mismas rolas. Ya cantaron, ya se durmieron, ya volvieron a llorar.

Así me siento en este país.

Como un eterno niño que no puede conducir el destino al que se dirige. Como un niño incomodo, deseoso de llegar al paraíso vacacional, a la igualdad social, al respeto y la armonía entre ciudadanos, al acceso libre y justo a la cultura, a la equidad de genero, al equilibrio entre el progreso y el cuidado a los recursos naturales...

Y nunca llego. A cada político -al que con mi voto le di mi autonomía, mi representación frente al volante- le pregunto desesperada ¿YA VAMOS A LLEGAR??? Y el político me mira sin mirarme, me atraviesa son su mirada de televisión y me dice que ya casi. Que ya casi pero surgieron unos problemitas.

"No nos dimos cuenta que nos quedábamos sin gasolina -tenemos que reformar PEMEX antes de seguir."

"Las carreteras están todas llenas de hoyos y eso nos detiene -hay que privatizarlas para poder continuar."

"Le suena algo al auto -esos malditos obreros sindicalizados que no hacen nada bien!."

"No tenemos dinero para las casetas -es un resfriadito que viene de fuera, vamos a tener que hacer unos cuantos recortitos antes de seguir."

Ya he vomitado, ya llore, ya me quede dormida. Ya les he preguntado y no me contestan. Ya intente bajarme del auto. Ya tengo ganas de orinar.

En el camino el auto-país se llena de basura -refrescos, papitas, desechos químicos, narcotraficantes. El ambiente esta tenso.

Y seguimos sin llegar.

hoy es viernes y no se me pasa.

me mata de tristeza este pais. me gusta tanto vivir aqui, este pais es mi habitat. pero cada dia es mas y mas borroso.

no siento esperanzas.

no se si me dan ternura o hueva los artistas a los que no les gusta nada. siempre buscándole el pero a las piezas y castrándose el placer de disfrutar.

cada obra de arte tiene algo que ofrecer. ojala el corazón se pudiera abrir a recibir.

Leonard Knigth

Aquí les dejo una conversación con este maravilloso artista religioso.

HOY

me entere que expongo en China dentro de un par de semanas! buenisima onda!

ir a la playa.

ir a la playa.

ir a la playa.

Una buena pieza.

La creacion siempre tiene ese problema.

1. Producir mucho y confiar en el chiripazo o el aprendizaje en la experiencia.

2. Producir poco y pensar mucho para sacar una sola, pero buenisima pieza.

Ambas implican conflictos.

La no. 1 puede terminar en que en el fondo del corazón el artista sepa que la buena pieza nunca va a llegar. Siempre hay peros, siempre se queda corto. Pero no se puede detener. Ya no sabe hacer otra cosa que piezas mediocres. Insatalaciones, fotos o pinturas que no están mal. Pero que no son enunciaciones poderosas. La voz se queda siempre en un tono seco, poco a poco la pasión se agota y solo queda el recurso de la repetición. Repetirse a si mismo hasta el final, no por una obsesión, sino por miedo.

La no. 2, en cambio puede parecer una buena estrategia de principio: no perder el tiempo, sino solo producir cuando la pieza esta completa en la imaginación, cuando es redonda y abierta, cuando es afectiva e intelectual, cuando es ética y hermosa. El riesgo aca es doble. Por un lado esta el riesgo del fracaso, que si la pieza es mala, pobre o mediocre. Entonces el artista se sentirá profundamente lastimado consigo mismo. Por otro lado, esta el riesgo de que la pieza nunca sea perfecta en la mente del creador, que el artista pueda vislumbrar siempre los errores, las carencias, los vacios. Entonces nunca producirá nada y poco a poco su espíritu creativo se ira apagando hasta convertirse en una sombra oculta que produce una mezcla de nostalgia, rencor... y miedo. Mucho miedo.

Una buena pieza. Aunque sea una. He ahí la búsqueda brutal del artista.

Como artista yo me muevo mas en el primer bloque, prefiero producir porque es lo único que se hacer y porque tengo esperanzas de encontrar mi voz. Pero me da pánico perderme.

Quiero ser artista.

EGO

el ego en el arte constituye un caracter dialéctico.

Por un lado, es el motor fundamental de la creacion. Es la certeza de Narciso de que el reflejo es hermoso.

Pero por otro puede transformarse rápidamente en una suerte de egoísmo vanidoso.

Un artista debe estar convencido que sus potencias humanas son especiales, pero debe ser generoso.

Una relación muy particular entre AUTOESTIMA y AUTOCRITICA.

Recomendacion

Recuerden que para encontrar toda clase de textos chingones, de filosofía política y cultura visiten esta biblioteca anarquista:

CAOSMOSIS



la organización y selección de los textos es absolutamente inteligente.

particularmente les recomiendo que bajen el siguiente PDF

"El Lenguaje libertario. Antología del pensamiento anarquista contemporáneo (Recopilación de Christián Ferrer)",

que contiene textos de nuestros héroes Foucault, Deleuze, Chomsky y otros... (solo nos hizo falta algo del amigo Derrida, pero bueno)

soy un cacahuate, si.

eres un cacahuate, si.

todos somos cacahuate, si.

cacahuate,

cacahuate,

cacahuate.

un recetario de la alegria deberia incluir ciertos ingredientes que me gustan mucho:

-bicicleta en bajada empinadísima

-tennis converse color rosa

-platica con amigos a las 3am

-botana oaxaquenha con chapulines, quesillo y mezcal

-canción de amor sonando en el ipod mientras se cruza avenida en puente peatonal

-baile en alguna de sus variantes roqueras

-besos de lengua

-cuenta bancaria inagotable

-pájaros sobre cable de la luz

-chapuzon en alberca, lago o mar

-cotonete en oreja

-llamada de celular muy esperada

-cartas -muchas y muy bonitas- de amor

-plantas en sus macetas y sobre la tierra. también sobre el asfalto.

el laberinto de la urbe se rompe

un teléfono de madera

una lap-top de madera

una lavadora de madera

un pantalón de madera

una tele de madera



un árbol genealógico

en el sueño de hoy

una balsita tipo cubano -llanta con palitos- me llevaba fuera de la atmósfera con rumbo a otro planeta. nunca llegue a nada, pero me asustaba morir sin oxigeno.

200 ganas